119.

On frappe de nouveau à la porte, un peu plus fort.

La jeune journaliste ouvre, mais avec la targette de sécurité.

— Je ne vous dérange pas au moins, mademoiselle Nemrod…

C’est Stéphane Krausz.

Lucrèce ouvre. L’homme élancé cherche des yeux un lieu où s’asseoir et choisit finalement le lit.

— Puis-je ?

— Vous avez trois minutes pour me faire rire, dit la jeune femme, reprenant sa formule. Comme je n’ai pas de sablier j’utiliserai la trotteuse de ma montre. Top départ.

— « L’arroseur arrosé », le premier gag du cinéma.

— Plus que deux minutes cinquante-cinq.

Il se tourne vers Isidore, qui s’est levé.

— Évidemment, je vous ai reconnus à la place de Vanessa et David. Dans ma profession on est obligé d’être physionomiste. Et je sais reconnaître un visage, même s’il est recouvert de fard.

Il examine la chambre d’hôtel, le lit unique et Isidore, et fait mine de comprendre qu’ils sont ensemble.

— Je suis venu vous remercier.

— Tiens donc, et de quoi ?

— Durant votre prestation, l’audimat a crevé le plafond. Le silence. Vous m’aviez déjà fait le coup dans mon bureau, mademoiselle. Je ne me rendais pas compte de l’effet qu’il pouvait avoir sur le grand public. Vous savez qui est le premier à avoir essayé cela ?

— Le comique américain Andy Kaufman ?

— Bravo. Belle culture du monde comique. Il a fait cela devant une salle pleine, mais vous, devant la télé et en direct, il fallait oser.

— Plus que 1 minute 50, dit-elle en fixant sa montre.

— … Et puis l’idée de revenir pour la poursuite avec le clown surgissant des cintres ! Tout simplement fantastique. Comme je regrette de ne pas y avoir pensé. Remarquez, tout le monde a cru que c’était moi qui avais monté le coup et je me suis fait féliciter par les directeurs des chaînes de télé. Même les actualités de pays non francophones nous ont déjà commandé la séquence. « Surprendre », voilà le maître mot de tout bon spectacle, et vous avez été, c’est le moins qu’on puisse dire, « surprenants ».

— 45 secondes. Vous n’allez pas nous dire que vous êtes ici pour nous féliciter de la montée de l’audimat ?

Le visage du producteur s’assombrit, puis se ferme.

— Je suis venu chercher la BQT, articule-t-il froidement.

— Comment savez-vous que nous la possédons ? demande Lucrèce.

— J’ai moi aussi mes sources d’information.

— … Ce ne peut être que Florent Pellegrini, suggère Isidore.

Stéphane Krausz approuve.

— En effet, c’est un ancien copain de promotion de Sciences po.

— Florent ? s’étonne Lucrèce. Mais je croyais que c’était mon… ami.

— Oui, eh bien quand on a des amis comme ça on n’a plus besoin d’ennemis, remarque Isidore.

— Il savait que je m’intéressais à votre enquête, il m’a parlé de votre petit colis et de son contenu singulier.

— Et il vous a aussi donné l’adresse de l’hôtel.

— Je lui ai rendu beaucoup de services dans le passé, c’est normal qu’il me renvoie l’ascenseur.

Le producteur émet un sourire de représentant de commerce.

— Vous dites que vous êtes physionomiste même derrière les grimages de clown. Alors peut-être pourriez-vous nous aider à retrouver l’expéditeur de ce cadeau.

Lucrèce affiche sur son iPhone la photo du clown triste et la lui tend.

— Qui est-ce ? demande Stéphane Krausz.

— L’homme qui a tué Darius, Tadeusz, et qui probablement nous a envoyé le charmant colis que vous désirez tant.

Stéphane Krausz se montre très intéressé. Il examine la photo sous plusieurs angles.

— Non, désolé, jamais vu. Mais je crois que vous ne vous rendez pas compte de ce que vous possédez.

Lucrèce ne bronche pas.

— Cette « arme » entre des mains non averties peut faire beaucoup de mal. En fait elle a déjà, comme vous l’avez subodoré, provoqué pas mal de dégâts. Donnez-la-moi. C’est votre intérêt.

— Et qu’est-ce que vous nous donnez en échange ? demande Lucrèce.

— … La vie sauve. Ça ne vous suffit pas ? C’est comme si je vous débarrassais d’une bombe à retardement. Vous serez beaucoup mieux sans elle, croyez-moi.

Isidore se lève puis, tout en se servant une tasse d’eau chaude, lance :

— Vous faites partie de la GLH, n’est-ce pas, monsieur Krausz ?

Le producteur déclenche sa machine à rire et Lucrèce comprend que c’est un moyen pour lui de gagner du temps.

— Tiens donc. Vous connaissez notre petit « club », monsieur Isidore Katzenberg ?

Isidore s’applique à tremper son sachet de thé à plusieurs reprises.

— Alors voilà, le contrat est simple. Vous nous menez à la nouvelle cachette de la GLH, vous nous racontez tout, sur qui vous êtes et comment vous agissez, et nous vous donnons…

— … « restituons » est le mot exact. Elle vient de notre « club », je vous le rappelle.

— Nous vous « restituons » votre « bombe à retardement » qui pour des raisons que j’ignore nous est échue.

Stéphane Krausz sourit.

Isidore lui renvoie son sourire.

— Tel Icare nous nous sommes approchés trop près du soleil. Et le soleil a décidé de nous cuire les ailes, n’est-ce pas ?

— Certes.

— Vous ne nous avez pas répondu. Acceptez-vous ce marché ?

À nouveau Stéphane Krausz jauge son vis-à-vis.

Il est hors de question que nous leur donnions la BQT. En échange de quoi ? du siège de leur société secrète cachée quelque part dans la province profonde ? Mais moi j’en ai rien à fiche de leur société secrète, notre enquête avance très bien ici. À moins que…

J’y suis. Isidore a l’air de penser que, le meurtrier de Darius n’étant plus Tadeusz, ce serait quelqu’un de la GLH. Et que l’enquête doit se poursuivre non plus au cœur du camp de l’humour des ténèbres, mais au cœur du camp de l’humour des lumières.

Le producteur sourit encore, mais ses lèvres se crispent.

— Il faut que vous compreniez notre position actuelle. Dans notre « club » nous avons eu récemment des…

— « Soucis » ? demande Isidore en se retournant.

— C’est un euphémisme.

— Une attaque des Costards roses de Darius, n’est-ce pas ? Il y a eu beaucoup de morts. Ce qui vous met en toute logique sur la défensive, complète Lucrèce.

— On le serait à moins.

— Vous avez donc décidé d’être encore plus hermétiques, méfiants, rigoureux et d’appliquer toutes les précautions qui font qu’une société secrète le reste.

Isidore déguste lentement son thé vert.

— Donc vous n’avez pas du tout envie d’agréer ma demande que vous prenez pour une simple curiosité de journaliste.

— En effet. Vous avez bien résumé la situation.

— Cependant… nous avons la BQT. Et vous la voulez.

— Et si je vous la prenais de force ? suggère Stéphane Krausz en sortant brusquement un revolver de sa poche.

— Ce n’est pas la bonne manière de négocier avec nous, dit Lucrèce. Mon ami Isidore fait une allergie à la violence.

— En effet. J’ai toujours trouvé ces accessoires dérisoires et nuisibles à la qualité des dialogues. Croyez bien que dans mon futur roman il n’y aura pas le moindre lance-pierre ou canif de scout.

— J’aime bien votre flegme, monsieur Katzenberg, mais je crois que vous ne vous rendez pas compte des enjeux. Nous sommes prêts à prendre beaucoup de risques pour obtenir la BQT.

Il arme le chien.

— Au point où nous en sommes, un ou deux morts de plus ne nous posent aucun problème. Alors, où est la petite boîte bleue ?

Il pose son revolver sur la tempe d’Isidore qui continue de déguster sa tasse de thé en levant le petit doigt.

— Nous ne sommes pas naïfs à ce point, monsieur Krausz. Nous l’avons cachée. Loin d’ici. Si vous nous tuez, vous ne la récupérerez jamais.

— Vous bluffez !

— Voulez-vous prendre le risque ?

Le revolver s’abaisse. Le producteur sort son téléphone portable et tape un sms. Une réponse arrive à laquelle il répond à nouveau. Six phrases sont ainsi échangées en un aller-retour silencieux. Stéphane Krausz prend un air préoccupé.

— Ils ne sont pas fermés à votre proposition mais évidemment avec des mesures de sécurité indispensables.

Isidore boit une gorgée de thé vert.

— Pour nous rencontrer il faut faire partie des nôtres, poursuit Stéphane Krausz. Cette règle est incontournable.

— Donc, Darius en faisait partie. Merci pour l’information, remarque Isidore.

— Pour rencontrer vos amis, vous voulez dire qu’il faut être initié ? demande plus prosaïquement Lucrèce.

— C’est la condition sine qua non.

— Mais si on y rentre, on peut en sortir ? demande Lucrèce.

— Être initié c’est apprendre quelque chose de nouveau. Peut-on oublier qu’on sait nager ou faire du vélo ? Peut-on oublier le goût sucré ou salé ? Non, une fois rentrés vous ne pourrez pas en sortir. Vous saurez quelque chose de nouveau. Et vous ferez partie des nôtres. Nous sommes un « club fermé ». C’est vous qui choisissez. Mais je ne vous oblige en rien. Vous pouvez toujours me donner la BQT et je repars comme je suis venu.

Il range son revolver dans sa poche.

— Entrer en GLH pour savoir ce qu’est la GLH ? J’ai l’impression d’un marché de dupes, dit Lucrèce.

Stéphane Krausz s’installe plus confortablement, conscient d’avoir repris la main. Il déclenche à nouveau son appareil de rire automatique, comme pour meubler l’instant.

Isidore et Lucrèce se consultent.

— Nous avons besoin de réfléchir, dit Isidore. Laissez-nous un numéro de portable et nous vous rappellerons.

— Non, tranche Lucrèce. C’est d’accord. Rendez-vous demain après-midi, à 16 heures ici, en bas de l’hôtel. Nous aurons la BQT et vous nous conduirez à votre nouveau siège du « club ».

— Je vois que vous savez prendre des décisions rapides et claires. Sachez bien que j’apprécie cela, mademoiselle Nemrod.

Le producteur se lève et se dirige vers la porte.

— Ah, encore un détail. Prenez des vêtements chauds. Ce n’est pas tout près et il y fait un peu frais.